Saúl Ibargoyen - Vuelve el escriba de pie

Yo soy otra vez el escriba de pie con un corazón que empieza a herrumbrarse por decisión de los dioses inalcanzables. Escribo así y aquí para simplemente tozudamente respirar en la memoria de algunos otros pues en este pincel o cálamo o lápiz están las crónicas las tachaduras los gestos los silencios las soledades los trazos las dudas los cánticos de todos los escribas de pie que ya han sido de todos los que son de los que quizá resuelvan su intención de nacer. Escribo sólo palabras porque ya no importan ni éstas ni ningunas palabras pues hubo hay habrá otros escribas de fáciles grafías de versos que riman con el verbo poder con el verbo usura con el verbo complacencia con el verbo violación con el verbo complicidad con el verbo sí señor con el verbo cocaína con el verbo engaño con el verbo estatua con el verbo comodidad con el verbo cobardía con el verbo mediático con el verbo mercado con el verbo corrupción. Mi pluma viva o estilete o péndola o cincel aún siente el temblor de los misiles que calcinaron las entrañas de Kosovo y de Bagdad. Y la tableta de barro o la hoja de seda o el fino papiro o el suave pergamino o la fúlgida pantalla o el vulgar papel quieren expulsar la costrosa sangre de los doscientos mil prisioneros que ordenó decapitar Qin Shi y los miles y miles degollados por Pedro el Grande por el gran Alejandro y por Ricardo Corazón de León: quieren borrar el sudor de las naciones que extinguió la ira de Yaveh y la orina de las niñas disueltas por el napalm y la saliva de los desaparecidos en las playas del Sur y el aliento de los poetas enterrados vivos en los desiertos de Alá y el hedor de los veinte millones de kilos de tripas que Ruanda trituró y el rumor de las nunca enfriadas cenizas de Hiroshima y el flujo de la indita vulnerada en la milpa y el excremento de los veinte mil esclavos que Roma encajó en su cruz y que no eran hijos de Dios. Quieren quitar la piel de los negros incendiándose en los altares del Ku Kux Klan y el ardor de los pechos que el cuchillo de pura obsidiana partió y los pulmones endurecidos por el veneno de Treblinka y las venas cocinadas por una perfecta energía artificial. Estas meras palabras de un escriba sencillamente no podrán dar su voz y su hálito a la tantísima humanidad sacrificada quemada gaseada desmenuzada ahorcada castrada violentada vejada vaciada quebrantada expoliada fusilada guillotinada burlada asesinada arrasada enterrada archivada olvidada en Granada en Tlatelolco en Madrid en Haití en Cincinati en Honduras en Guernika en Palmares en Santiago de Chile en Moscú en Armenia en Tenochtitlan en Guatemala en París en Buchenwald en Gaza en Bogotá en el Río de la Plata en Angol en Chechenia en El Salvador en Libia en Etiopía en Kabul en Panamá en el Chaco en Atenco en Acteal: ¿sólo ahí? ¿solamente ahí? Yo el escriba con mi yo me levanto al costo de este menguado cuerpo y digo que ya no quiero respirar adentro de las palabras porque en cada migaja de cada una de estas tierras de cada una de estas aguas hay restos de úteros de novias humilladas hilachas de pellejo infantil fragmentos de prepucios y de lenguas uñas mutiladas y ojos coagulándose nervios atomizados que el verdugo arrancó. Y yo el escriba otra vez con sus yoes a cuestas nada estoy diciendo de las banderas mordidas por la sombra de las cucharas con su cruda hambruna de los platos con su sucia sed de las tortillas corroídas y los panes enfermos de las cruces marchitas y los templos malolientes de las monedas virtuales y los cheques vacíos y las tarjetas de plástico multiplicándose y pudriéndose. Porque nada quiero decir: siempre es difícil hablar como cantando.